"We are angels with just one wing,
And we have to embrace each other to fly..."
"If I had wings and I could fly.
I'd still walk with you"
Don't like to get things so personal but...
i was a cutie!!
(brigada vera sena!!!)
"Todas as grandes personagens começaram por serem crianças, mas poucas se recordam disso"
Autor: Saint-Exupéry , Antoine
O Emigrante
No tempo em que Lisboa ainda era uma mulher romântica, aconteceu a história de um rapaz, que à semelhança de muitos depois dele e alguns antes, decidiu trocar esta pátria ingrata pela fama, essa outra mulher difícil que só obrigada pelo destino decide usar o nosso nome por alguns instantes.
Mas Jacinto já nascera com ela por apelido, não decidisse o destino ignorar aquele filho de pai desconhecido que Deus decidira adoptar. Pois tal apelido foi-lhe legado pela mãe Joana da Alfama, “nome de guerra” de quem vende amor pelas ruas. “Alfama” era assim como que uma fama que vinha dos mouros e ficava ali bem perto do nome de quem não tinha outro apelido para receber. Mas não seria o último apelido que o dito herdaria.
Logo que nasceu, Jacinto conseguira um prodígio, o parto foi tão custoso e tantas horas demorou que Joana, a parteira de serviço e o próprio inquilino que se recusava a deixar aquela casa de 9 meses, tiveram que fazer um intervalo para dormir. E findados dois dias de martírio, Joana com o desgraçado nas mãos decidiu que ia acabar com aquela vida de amor-a-minuto e que ia mas é para esposa de Nosso Senhor Jesus Cristo, pois as hipóteses de lhe sair outra coisa daquelas do corpo diminuíam drasticamente.
Ou seja Jacinto apenas por nascer, evangelizou a maior mulher-taximetro que havia em terras lusas. Que passou de Joana de Alfama a irmã Dolores da Aparição, freira Carmelita descalça, por nova obrigação e antigo hábito.
Quanto ao rapaz, ele cresceu ao Deus dará pelos bairros pobres de Lisboa, que pediam emprestado o cheiro do peixe amanhado e das imundices de gatos, que acordavam ao pregão da varina e adormeciam ouvindo as ameaças de porrada dos bêbados nas tascas. Onde se cantava um fado sujo e as mulheres se vendiam a metro pelos chulos. Era a Lisboa genuína que nem o próprio nome sabia ler, vestida rota, sem tempo para chorar a pobreza nem escolher almoço. Aqui vivia Jacinto num beco escuro, em casa do patrão, José Fialho, talhante de profissão.
Com ele tinha aprendido o belo ofício; pegar em animais e torna-los comida, tirar pelo, pele, ossos, tripas. Tirar tudo o que fosse parecido com o humano para o Homem ter coragem de os levar à boca. Entravam galinhas, porcos, vitelos, cabritos, leitões, e perus, saía carne em pernas, braços e lombos amputados prontos a serem levados pelas criadas das grandes casas.
Jacinto era talhante desde que se lembrava, tinha sido acolhido por José Fialho, (Zé do Talho para os amigos) um dos clientes mais aficionados da Joana que depois de algumas contas de mercearia que substituíam os testes de DNA de agora, concluiu que podia ser tão pai do miúdo como qualquer outro mas até lhe dava jeito um ajudante. Por isso, levou a criança para casa e ensinou-lhe tudo o que sabia sobre carne e os animais. As lições aconteciam da seguinte maneira, Zé punha a carcaça do animal em cima da mesa e devagar ia mostrando a Jacinto o que se devia fazer, onde era o coração, os rins, o ou os estômagos, o que se devia tirar, o que se devia deixar. Jacinto assistia o cirurgião passando os instrumentos, limpando a testa com um trapo.
No fim da operação, toda aquela carne autopsiada seria cozinhada e adornada em finas porcelanas e oferecida com nomes franceses em sumptuosas refeições.
No tempo em que Lisboa ainda era uma mulher romântica, aconteceu a história de um rapaz, que à semelhança de muitos depois dele e alguns antes, decidiu trocar esta pátria ingrata pela fama, essa outra mulher difícil que só obrigada pelo destino decide usar o nosso nome por alguns instantes.
Mas Jacinto já nascera com ela por apelido, não decidisse o destino ignorar aquele filho de pai desconhecido que Deus decidira adoptar. Pois tal apelido foi-lhe legado pela mãe Joana da Alfama, “nome de guerra” de quem vende amor pelas ruas. “Alfama” era assim como que uma fama que vinha dos mouros e ficava ali bem perto do nome de quem não tinha outro apelido para receber. Mas não seria o último apelido que o dito herdaria.
Logo que nasceu, Jacinto conseguira um prodígio, o parto foi tão custoso e tantas horas demorou que Joana, a parteira de serviço e o próprio inquilino que se recusava a deixar aquela casa de 9 meses, tiveram que fazer um intervalo para dormir. E findados dois dias de martírio, Joana com o desgraçado nas mãos decidiu que ia acabar com aquela vida de amor-a-minuto e que ia mas é para esposa de Nosso Senhor Jesus Cristo, pois as hipóteses de lhe sair outra coisa daquelas do corpo diminuíam drasticamente.
Ou seja Jacinto apenas por nascer, evangelizou a maior mulher-taximetro que havia em terras lusas. Que passou de Joana de Alfama a irmã Dolores da Aparição, freira Carmelita descalça, por nova obrigação e antigo hábito.
Quanto ao rapaz, ele cresceu ao Deus dará pelos bairros pobres de Lisboa, que pediam emprestado o cheiro do peixe amanhado e das imundices de gatos, que acordavam ao pregão da varina e adormeciam ouvindo as ameaças de porrada dos bêbados nas tascas. Onde se cantava um fado sujo e as mulheres se vendiam a metro pelos chulos. Era a Lisboa genuína que nem o próprio nome sabia ler, vestida rota, sem tempo para chorar a pobreza nem escolher almoço. Aqui vivia Jacinto num beco escuro, em casa do patrão, José Fialho, talhante de profissão.
Com ele tinha aprendido o belo ofício; pegar em animais e torna-los comida, tirar pelo, pele, ossos, tripas. Tirar tudo o que fosse parecido com o humano para o Homem ter coragem de os levar à boca. Entravam galinhas, porcos, vitelos, cabritos, leitões, e perus, saía carne em pernas, braços e lombos amputados prontos a serem levados pelas criadas das grandes casas.
Jacinto era talhante desde que se lembrava, tinha sido acolhido por José Fialho, (Zé do Talho para os amigos) um dos clientes mais aficionados da Joana que depois de algumas contas de mercearia que substituíam os testes de DNA de agora, concluiu que podia ser tão pai do miúdo como qualquer outro mas até lhe dava jeito um ajudante. Por isso, levou a criança para casa e ensinou-lhe tudo o que sabia sobre carne e os animais. As lições aconteciam da seguinte maneira, Zé punha a carcaça do animal em cima da mesa e devagar ia mostrando a Jacinto o que se devia fazer, onde era o coração, os rins, o ou os estômagos, o que se devia tirar, o que se devia deixar. Jacinto assistia o cirurgião passando os instrumentos, limpando a testa com um trapo.
No fim da operação, toda aquela carne autopsiada seria cozinhada e adornada em finas porcelanas e oferecida com nomes franceses em sumptuosas refeições.
E no meio disto cresceu Jacinto da Alfama, agora já moço com grande cabeça para o negócio e para a ciência. Foi ele quem deu a ideia de vender gato por lebre, literalmente. E, fazendo isto estabilizou a população felina do bairro e arredores e fez uns dinheiros que dormiam não por cima como ele, mas por baixo do colchão, e que o fazia sonhar com dias de sucesso e fama.
Quanto à ciência, vê-se bem que lhe saia das mãos de veterinário post-mortem, e mesmo sem saber escrevinhar mais que umas letras do nome; um J, um A um C, lá rabiscava no cadernito das contas do mês, com algumas ajudas do barbeiro (medico da altura) a anatomia dos bichos, órgãos dissecados e suas possíveis funções. Oh quantos médicos geniais se perderam por falta de educação. Jacinto teria sido um deles, com certeza.
Mas num daqueles dias que a vida apronta, Jacinto foi-se apaixonar arrebatadamente pela Rosa da Mouraria, prostituta lendária que viera imigrada de Ceuta. Rosa já tinha pelo menos 40 anos, mas trazia uma novidade e pêras. A “dança do ventre” nada tinha a ver com os bailaricos de verão, oh não, era duma ousadia que fazia cócegas no fim da nuca. Lá aparecia ela por uns poucos de reis, entre véus transparentes a dar à cinta, que um dia fora de vespa, e que agora era de elefante. Mas aos olhos do jovem Jacinto que tinha vivido toda a existência entre carnes exuberantes, aquilo tinha o sabor a fina especiaria. Foi amor à primeira vista. Mas um amor destinado ao fracasso.
Pobre Jacinto, nem mãe tivera nem mulher conhecia. Passava noites em claro indagando o mundo feminino com suas carnes finas e frágeis. Como seriam elas por dentro? Nos animais, macho e fêmea lá tinham umas diferenças, mas e nos humanos como seria? Gostava tanto de saber se Rosa era por dentro tão bela como por fora, se seu coração era de ouro, ou de seda, se seu sangue cheirava a cravo, a canela ou antes se tinha o sabor forte do caril.
Uma noite, já com mais álcool que sangue nas veias, partiu da tasca da Adelaide com o fito de ir propor à meretriz um casamento honrado. E para ajudar à cena, convidou o bairro em peso para ir testemunhar a ocasião. O povo que gostava de rixa e bordoada lá foi. Aquilo foram tantas cantorias à janela da Rosa que lhe afugentou a clientela toda. A coitada que já andava numa de promoções a ver se levantava o negócio, fartou-se. E publicamente escorraçou o Jacinto, dizendo que jamais se casaria com tal desgraçado e que o odiava, tudo isto decorado com uns quantos palavrões na língua materna.
A queda foi dura, que aquilo para um homem era demais, tentou suicídio com uma das facas do talho. Mas à última da hora, o Zé interveio e não o deixou fazer tal coisa. Não! Ele valia mais que isso. Ele podia ser alguém nesta vida, caramba. E foi então que o Zé do Talho se encheu de orgulho paternal e depositou no miúdo as economias de uma vida de talhante, e mandou-o emigrar para um sítio qualquer.
E lá foi o Jacinto com a sua malita de ofício, no primeiro navio que encontrou na doca, e só voltou a por os pés numa terra chamada Inglaterra, onde foi viver para um bairro escuro e sujo e arranjou emprego como talhante. A vida não era tão diferente como a de cá, mas Jacinto já não era o mesmo rapaz. Aquele amor infeliz tinha o transtornado, e ficou obcecado pela morfologia interna das mulheres. Queria saber tudo, mas não sabia como.
Uma noite andando por uma viela, meu Deus, ou como se dizia lá na terra, My God, viu um cadáver, sim, era uma mulher morta. Tinha um corte profundo no pescoço. Olhos esgazeados e boca aberta. Jacinto ficou algum tempo a olhar para ela. Devia ser uma prostituta para estar na rua aquela hora da noite.
Foi então que uma ideia lhe passou no espírito e passou uma noite de pura ciência experimental. Passado um mês já sabia tanto sobre mulheres como o maior conquistador. Enquanto isso, os jornais ingleses vendiam aos milhares a notícia do primeiro serial killer. Os nossos ilustres portugueses discutiam nas soirés tal fenómeno moderno, as damas davam gritinhos excitados nos camarotes do teatro, Vá agora é a menina o assassino, assuste-me. Ah, o crime podia ser chique afinal!
Quanto ao Jacinto bem, lá continuava talhante durante o dia, mas enchia-se de cuidado para não esbarrar com tal monstro assassino. Um dia, quando autopsiava mais uma pobre desgraçada que tinha ido deste bairro para outro mais etéreo. Ouviu as sirenes da polícia, Meu Deus. Pensou. Deve ser o assassino, deve andar por perto. Tenho que me esconder. E tão depressa fugiu que se esqueceu da malita com as facas do talho.
No dia seguinte, os jornais saíam furiosos, gritando que acabava de ser encontrada a 5 vitima, o assassino tinha agora um nome próprio, que encontraram na sua mala ao pé do cadáver.
JAC “o estripador”
Em Alfama, as noticias acabaram por chegar, e o Zé do talho deixava escapar sempre uma lagrimazinha de orgulho, quando dizia a quem queria ouvir, que o filho, emigrante em Inglaterra, era tão bom talhante que até já tinha saído nos jornais.
FIM (2005)
On Souveniers
Encontrava-o sentado à mesa olhando para as etiquetas de hotel que Smautf juntara para ele a cada uma das suas remessas de aguarelas: Hotel Hilo Honolulu, Villa Carmona Granada, Hotel Theba Algeciras, Hotel Peninsula Gibraltar, Hotel Nazareth Galilée (...). Gostaria, explicava ele, de classificar aquelas etiquetas, mas era muito dificil: claro que havia a ordem cronológica, mas considerava-a pobre, mais pobre ainda que a ordem alfabética. Tinha tentado por continentes, e depois por paises, mas isso não o satisfazia.
O que gostaria era que cada etiqueta estivesse ligada à seguinte, mas sempre por uma razão diferente;: por exemplo, poderiam ter um pormenor comum, uma montanha ou um vulcão, uma baía iluminada, uma flor especial, a mesma orla vermelha e dourada, o rosto descontraido de um mandarete, ou então terem o mesmo formato, a mesma grafia, dois slogans semelhantes ("A Perola do Ocenao", "O Diamante da Costa"), ou então uma relação baseada, não numa semelhança, mas numa oposição, ou numa associação frágil quase arbitrária: a minuscula aldeia à beira mar de um lago italiano seguida dos arranha céus de Manhattan, esquiadores a seguir de nadadores, um fogo de artíficio depois de um jantar à luz das velas, um comboio depois de um avião, uma mesa de baccara a seguir a um comboio,etc. Não é só dificil, acrescentava Winckler, como é sobretudo inútil: deixando as etiquetas em desordem e escolhendo duas ao acaso, podemos estar certos de que terão sempre pelo menos 3 pontos em comum.
Encontrava-o sentado à mesa olhando para as etiquetas de hotel que Smautf juntara para ele a cada uma das suas remessas de aguarelas: Hotel Hilo Honolulu, Villa Carmona Granada, Hotel Theba Algeciras, Hotel Peninsula Gibraltar, Hotel Nazareth Galilée (...). Gostaria, explicava ele, de classificar aquelas etiquetas, mas era muito dificil: claro que havia a ordem cronológica, mas considerava-a pobre, mais pobre ainda que a ordem alfabética. Tinha tentado por continentes, e depois por paises, mas isso não o satisfazia.
O que gostaria era que cada etiqueta estivesse ligada à seguinte, mas sempre por uma razão diferente;: por exemplo, poderiam ter um pormenor comum, uma montanha ou um vulcão, uma baía iluminada, uma flor especial, a mesma orla vermelha e dourada, o rosto descontraido de um mandarete, ou então terem o mesmo formato, a mesma grafia, dois slogans semelhantes ("A Perola do Ocenao", "O Diamante da Costa"), ou então uma relação baseada, não numa semelhança, mas numa oposição, ou numa associação frágil quase arbitrária: a minuscula aldeia à beira mar de um lago italiano seguida dos arranha céus de Manhattan, esquiadores a seguir de nadadores, um fogo de artíficio depois de um jantar à luz das velas, um comboio depois de um avião, uma mesa de baccara a seguir a um comboio,etc. Não é só dificil, acrescentava Winckler, como é sobretudo inútil: deixando as etiquetas em desordem e escolhendo duas ao acaso, podemos estar certos de que terão sempre pelo menos 3 pontos em comum.
"A Vida Modo de Usar" Georges Perec
Sonhar o impossível sonho
Levar a tristeza das partidas
Arder de uma possível febre
Partir para onde ninguém vai
Amar até rasgar
Amar, até demais, até mal,
Tentar, sem força e sem amargura
Alcançar a inacessível estrela
Tal é a minha procura
Seguir a estrela
Pouco me interessam as minhas possibilidades
Pouco me interessa o tempo
Ou o meu desespero
E depois lutar sempre
Sem perguntas nem descanso
Condenar-se
Pelo ouro de uma palavra de amor
Não sei se serei esse herói
Mas o meu coração estaria tranquilo
E as cidades se salpicariam de azul
Porque é um infeliz
Arde ainda, embora já tudo se tenha queimado
Arde ainda, embora demais, embora mal,
Para alcançar até despedaçar-se
Para alcançar a inacessível estrela
A Procura - Jacques Brel
"No Man is an Island" - Jon Bon Jovi
"In my opinion, all men are islands.
And what's more, now's the time to be one.
This is an island age.
A hundred years ago, you had to depend on other people.
No one had TV or CDs or DVDs or videos...
...or home espresso makers.
Actually, they didn't have anything cool.
Whereas now, you see...
...you can make yourself a little island paradise.
With the right supplies and the right attitude...
...you can be sun-drenched, tropical, a magnet...
...for young Swedish tourists.
And I like to think that perhaps I am that kind of island.
I like to think I'm pretty cool.
I like to think I'm Ibiza."
Hugh Grant in "About a boy"
Escada
Sim, a coisa poderia começar assim, aqui, deste modo, de uma maneira um pouco pesada e lenta, neste lugar neutro que é de todos e de ninguém, onde as pessoas se cruzam quase sem se ver, onde a vida do prédio ecoa, longinqua e regular.
Do que se passa por detrás das pesadas portas dos apartamentos apenas captamos quase sempre esses ecos estilhaçados, esses restos, esses destroços, esses esboços, esses estimulos, esses incidentes ou acidentes que se desenrolam no que se chama as "areas comuns", esses pequenos ruidos abafados que o tapete de lã vermelha desbotado amortece, esses embriões de vida comunitaria que ficam sempre pelos patamares. Os habitantes de um mesmo prédio vivem a alguns centrimetros uns dos outros, separados por um simples tabique, partilham entre si os mesmos espaços repartidos ao longo dos andares, fazem os mesmos gestos ao mesmo tempo, abrir a torneira, puxar o autoclismo, acender a luz, pôr a mesa, algumas dezenas de existências simultaneas que se repetem de andar em andar, e de prédio em prédio e de rua em rua. Barricam-se nas areas privativas - que é assim que se chamam- e bem gostariam de que nada dali saisse, mas por muito pouco que dali deixem sair, o cão pela trela, a criança que vai ao pão, os que se despedem e os que são despedidos, é pela escada que tudo isso sai. Porque tudo o que se passa passa pela escada, tudo o que chega chega pela escada, as cartas, as participações, os moveis que os carregadores trazem ou levam, o médico chamado de urgencia, o viajante que regressa de uma longa viagem. Por isso é que a escada é um lugar anónimo, frio, quase hostil. Nas casas antigas havia ainda degraus de pedra, corrimões de ferro forjado, esculturas, tocheiros, às vezes uma banqueta para permitir que as pessoas idosas descansassem entre dois andares. Nos predios modernos há elevadores de paredes cobertas de inscrições que se pretendem obscenas e escadas ditas de "emergencia", de betão bruto, sujas e sonoras....
"A vida, Modo de usar" Georges Perec
Good teenagers take of your clothes!
Ha com cada um my GOD! Vejam esta coisa até ao fim é de ir as lágrimas!
Vê sexo em tudo!
Vê sexo em tudo!
Steven Wright Quotes!
The early bird gets the worm, but the second mouse gets the cheese.
Its a small world, but I wouldnt want to paint it!
All those who believe in psychokinesis raise my hand.
Support bacteria - they're the only culture some people have.
Join the Army, meet interesting people, kill them.
Who is General Failure and why is he reading my hard disk?
You cant have everything! Where would you put it?
O CockTail da Semana
(nova rúbrica do blog que revelará os misterios da execução destas bebidas cheias de calorias e com nomes mais saborosos que elas próprias, etecetera, eteceterá e se não tiverem para o fazer, podem sempre pedir na próxima ida a um bar! Tentaremos utilizar termos não culinarios)
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(nova rúbrica do blog que revelará os misterios da execução destas bebidas cheias de calorias e com nomes mais saborosos que elas próprias, etecetera, eteceterá e se não tiverem para o fazer, podem sempre pedir na próxima ida a um bar! Tentaremos utilizar termos não culinarios)
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DAIQUIRI DE MORANGO
1/12 dose de Rum
1/2 de Licor de Morango
Sumo de meio limão
5 morangos
Gelo picado
1 cereja
A experiencia...
Misturar tudo (menos 2 dos morangos) ao mesmo tempo no liquidificador quase até congelar. Despejar a mistela para o copo de cocktail ou outro qualquer, sem coar. Apirosar com os morangos (que sobram e ainda nao comeram) e a cereja.
Fazer o favor de primeiro servir à avó e depois beber enquanto se fala das noites quentes das cólonias de ferias decadentes de quando eramos crianças.
Once upon a time there was a princess without prince charm...
Partilharam isto comigo, partilho com quem quiser...
"My love life is terrible. The last time I was inside a woman was when I visited the Statue of Liberty"
"On bisexuality: It immediately doubles your chances for a date on Saturday night."
“To you I'm an atheist; to God, I'm the Loyal Opposition.”
"I had a terrible education. I attended a school for emotionally disturbed teachers."
"The only time my wife and I had a simultaneous orgasm was when the judge signed the divorce papers."
"What if everything is an illusion and nothing exists? In that case, I definitely overpaid for my carpet."
BABEL ou o WORLD PRESS FILM?
Não querendo influenciar nenhum blogoespectador, tenho a fazer umas certas considerações sobre esta fita!
Ok, há o Brad Pitt na sua nova pessoa-pseudo-amnistia-internacional-exercito-de-salvação-eu-vou-adoptar-tanta-criança-como-o-michale-jackson. E a pessoa pensa olha se calhar o filme não será somente um premiado de Cannes.
E depois há a o factor "desgraça humana", factor esse já explorado aquando da bela exposição do World Press Photo, como fenómeno do entroncamento que é, ao qual já demos atenção num brilhantissimo Post! http://on-how-i-fought-in-the-easter-rising.blogspot.com/2006/09/fenomenos-do-entroncamento-1-o-fenmeno.html
Só isso já atrai mais gente às salas que qualquer programa de fim de ano da Floribela.
E depois, o que nos enganou à seria, foi o trailer! Que como bom travesti cheio de manhas, nos vende a banha da cobra e chegando aos finalmentes percebemos que afinal "ele ama ele".
Conclusão e moral da história: japonesas taradas, cenas romanticas e panelas-arrastadeiras, casamentos mexicanos, a tematica-terrorista-só-porque-tá-bronzeado-demais-e-é-pastor-no-fim-do-mundo, os pobres emigrantes, etc, etc.
Gente. para conflito humano tivemos o Crash, para as cores etnicas o Fiel Jardineiro, para mexicanisses com o Gael-Che-Guevera tivemos o Amor Cão, pra orientalisses o Lost in Translation, e para meninas em minisaias, a Navegante da Lua, logo não havia grande necessidade de mostrar ao mundo, mais uma vez, que o homem é um patife preconceituoso! Isso já nós sabemos desde o Driving Miss Daisy!
Por outras palavras, ir ver o Babel ou um telejornal+o "Perdoa-me" é a mesma coisa!
Mas não fui eu que disse :p
Café Nicola
Bons velhos tempos diria o meu avô quando via alguém da nossa idade a fazer o que era hábito na época dele!!Ficava deliciado com a educação de qualquer criança ou "jovem". Diria: -Este sim é cá dos meus!!Não se me cansa os ouvidos ...Com bons modos tudo se consegue.
E depois a minha avó suspirava... mandava-o e calar e, diria: -Isto já não é o que era...não é não. Já não há cavalheiros!!Os rapazes são muito atrevidos, já não abrem a porta para passar, a não ser que possam deitar a mão...Ai Ai...Mas elas também andam doidas, é o que é!!
Pois bem minha avó, ainda há cavalheiros...e no Café Nicola.
Esse mesmo em plena baixa pombalina onde só estrangeiros e pessoas que já quase fazem parte da mobilia vão...Onde um empregado sem ser galanteador foi bem educado, onde sem ser intrometido se meteu na nossa vida hoje, onde sem pedir nada em troca, ofereceu dois "refrescos" a duas lindas mulheres...
Porquê??
Para voltarem mais vezes.
Voltaremos...
Bem haja por ainda haver homens assim...
O belo Assado com Alperces, arroz de Passas, Amendoas e Romã!Bem a ideia é a seguinte.... sim, porque num cozinhado transmitem-se ideias e não as receitas =)
Ora bem, fazer um furo no meio do lombo e rechear com ameixas ou alperces ou um misto e tal.... usem a imaginação, a seguir enrolem o lombo com fio e barrem-no com manteiga. Duas folhitas de louro em cima, sal e pimenta e vai ao forno (200º) durante uma hora, a meio metam um copo de vinho branco e baixem a temperatura ai para os 180º, podem começar a fazer o arroz nesta altura. Precisam do sumo de 1 roma, e de amendoas brancas. Saltear as amendoas em oleo girassol, tirar as amendoas meter o arroz (basmati) ate ficar com aspecto opaco (nao é queimado) acrescentar a agua relativa ao arroz posto e sal, deixar cozer...adicionar o sumo e coentros picados (pouco) e no final antes de servir, as amendoas salteadas, as normais, passas e bocadinhos de roma.
Pode-se por o arroz a volta do lombo para ficar mais engraçado.
Bom ano novo!
Guadalupe Esteban
Bem este é o ultimo post de 2006!!
Francamente não sei o que é que se diz num último post de um ano deste genero.
Não vou agradecer a ninguém por andar a ler este blog! Isso são patologias, com as quais não me responsabilizo.
Não vou fazer balanço nenhum que isto não é uma industria cultural, é so mesmo um "sitio"= site (sempre adorei esta tradução) da internet. E só temos despropositos para o ano novo.
Francamente não sei o que é que se diz num último post de um ano deste genero.
Não vou agradecer a ninguém por andar a ler este blog! Isso são patologias, com as quais não me responsabilizo.
Na verdade, o facto de cá virem de vez em quando, é somente equiparavel àqueles hábitos inexplicaveis e inconfessaveis como; gostar de usar sapatos apertados, comer laranja com casca, ter o poster do capitão igloo à beira do leito e ir comer à borla para os congressos partidarios.
Depois destes 9 meses de Blog! Atrevo-me a noticiar que não nasceu absolutamente nada! Não posso garantir que não continue nestes ocasionais desvaneios até nascer de facto alguma coisa!Não vou fazer balanço nenhum que isto não é uma industria cultural, é so mesmo um "sitio"= site (sempre adorei esta tradução) da internet. E só temos despropositos para o ano novo.
E que os saldos cheguem depressa.
E a primavera também.
E que se faça um musical em homenagem ao Demis Roussos.
E que o MacDonalds começe a vender em Portugal o Quarter Pound with Cheese!
E que os animais que entram nos filmes de domingo da Tvi não sejam aleijados aquando das gravaçoes em pelicula!
e por enquanto é isto!
que as vossas espadas se mantenham afiadas e os vossos escudos solidos como castelos because the new years rising is just ahead of us!
Ao ataque meus piquenos!
Cheshire Cat: "Only a few find the way, some don't recognize it when they do, some don't even want to."
Grilo Falante: "You buttered your bread. Now sleep in it! "
Will love conquer all??
De seguida a opinião de um especialista no assunto...
em eslovaco e olhos verdes!
De reparar nos arcos em ógiva, vitrais, retábulos com o ciclo Mariano, e a rosácea =catedral gótica ou a arquitectura da luz! Muito criacionista!
Um Casaco de Raposa Vermelha 5/5
...e de manhã iria buscar o casaco, porque era o dia marcado e ele era seu, fazia parte dela, conhecê-lo-ia mesmo de olhos fechados, pelo tacto, a pele macia, espessa, ardendo sobre a sua, ajustada perfeitamente, a ponto de não se destinguir dela-
-Feito para si, disse de novo a vendedeira triando-o da cruzeta.
A pele ajustada à sua, a ponto de não se distinguir dela, viu no espelho levantando a gola em volta da cabeça, o rosto desfeito, de repente emagrecido, desmesuradamente alongado pela maquilhagem, os olhos em fenda, ardendo sem sono.
-Então bom dia e obrigada, disse saindo à pressa, receando que o tempo que lhe restava se esgotasse e as pessoas alarmadas parassem a olhá-la, porque de repente era demasiado forte o impulso de pôr as mãos no chão e começar a correr à desfilada, reencarnando o seu corpo, reencontrando o seu corpo de animal e fugindo,
E assim foi com esforço quase sobre-humano que conseguiu entrar no carro e rodar até à orla da floresta, segurando o seu corpo, segurando ainda um minuto mais o seu corpo trémulo - antes do bater da porta e do verdadeiro salto sobre as patas livres, sacudindo o dorso e a cauda, farejando o ar, o chão, o vento, uivando de prazer e de alegria e desaparecendo, embrenhando-se rapidamente na profundidade da floresta.
the end
Provocação....
O Intelecto Como Exagero
"A beleza, a verdadeira beleza, acaba onde a a expressão intelectual começa. O intelecto é já uma forma de exagero e destrói a harmonia de qualquer rosto. Assim que nos sentamos a pensar, ficamos só nariz, ou só testa, ou uma coisa horrível do género. Olha para os homens bem sucedidos em qualquer das profissões eruditas. Como são perfeitamente hediondos! A não ser, evidentemente, na Igreja. Mas a verdade é que na Igreja eles não pensam. Um bispo continua a dizer aos oitenta anos o que lhe mandaram dizer quando era um rapaz de dezoito e, por conseguinte, parece sempre perfeitamente encantador."
Oscar Wilde, in 'O Retrato de Dorian Gray'
Um Casaco de Raposa Vermelha 4/5
Tinha mais fome, agora, sentiu arrumando os livros e abrindo a porta da cozinha, e isso desagradava-lhe profundamente, admitia que era a contrapartida negativa do exercicio fisico e procurava um modo de contornar o perigo de engordar, vagueava, insatisfeita, em torno das pastelarias, sem atinar o que procurava, porque o próprio cheiro do café era repugnante e a enjoava, tinha fome de outras coisas, não saberia dizer exactamente o quê, fruta, talvez, poderia aproveitar para emagrecer um pouco, comprou uma enorme quantidade de uvas e maçãs e comeu-as todas no mesmo dia, mas continuou a sentir fome, uma fome oculta, que a roía por dentro e não parava.
Um inesperado convite para uma festa alegrou-a, sentiu que qualquer derivativo seria bem vindo para esquecer aquela fome absurda, vestiu-se com prazer e pintou a boca e as unhas de escarlate - tão compridas,as unhas, reparou, e as próprias maõs pareciam mais sensiveis, alongadas, quem ela acariciasse na festa ficaria eternamente em seu poder, pensou, e sorriu no espelho- um sorriso felino, viu, pondo os olhos em fenda e sorrindo mais, deixando o sorriso escorrer pelo rosto e dando-lhe aos traços uma certa orientação triangular que lhe agradou e sublinhou ainda mais com maquilhagem.
A meio da festa reparou numa peça de carne a ser partida, meio em sangue - rosbife, lembrou-se, mas essa palavra não fazia de repente qualquer sentido, estendeu a mão e engoliu uma fatia- o gosto da carne, quase crua, o gesto de cravar os dentes, de fazer saltar o sangue, o sabor do sangue na lingua, na boca, a inocência de devorar a peça inteira, pensou tirando outra fatia e sentindo que estender a mão já era um desvio inutil, deveria estender directamente a boca.
Desatou a rir e começou a dançar, com as mãos oscilando no ar, manchadas de sangue, sentindo subir o seu próprio sangue, como se uma tempestuosa força interior de desencadea-se, uma força maligna que poderia transmitir aos outros, uma peste ou uma maldição, mas essa ideia era suave, tranquila, quase alegre, sentiu flutuando, ligeiramente embriagada, e escutando o eco do seu próprio riso.
Passaria a noite obedecendo a todas as formas que dentro de ela se soltassem, e de manhã iria buscar o casaco....
Um Casaco de Raposa Vermelha 3/5
É por causa da ginástica, pensou, por alguma razão começara a fazer regularmente exercício. Havia meses já que conseguia correr duas horas por semana no campo de treino. Mas gostava sobertudo de correr na orla da floresta, à saída da cidade, sentindo a areia a estalar debaixo dos pés, aprendendo a colocar os pés no chão de outra maneira. O contacto perfeito, íntimo, directo, com a terra. Sentir profundamente o corpo - estva mais viva, agora, mais alerta.
A sua capacidade de percepção crescia, notou, mesmo à distancia ouvia ruídos diminutos, que antes lhe passariam despercebidos, uma sardanisca fugindo no chão entre as folhas, um rato invisível fazendo estalar um ramo, uma bolota caindo, um pássaro pousando entre as ervas; pressentia também, muito antes de elas terem lugar, as mudanças atmosféricas, o virar do vento, o subir da húmidade, o avolumar-se no ar da tensão que descarregaria em chuva.
E os cheiros, um mundo de cheiros, sentiu, como uma dimensão ignorada das coisas a que agora se tornara sensível, poderia descobrir caminhos, trilhos, pelo olfacto, era estranho como nunca tinha dado conta como todas as coisas cheiravam, a terra, a cascas das árvores, as ervas, as folhas, e também cada animal se destinguia pelo seu odor peculiar, cheiros que vinham no ar desdobrados em ondas, em leque, e ela junatava-os ou separava-os, aspirando o vento, levantando imperceptivamente a cabeça.
Interessava-se de repente por animais, dava consigo a desfolhar enciclopédias, a olhar imagens - o ouriço-cacheiro com uma cor mole, tenra, clara, na parte de dentro do corpo onde não havia espinhos, a lebre rápida, em tons indecisos, saltando, fascinava-a o corpo dos pássaros que analisava com minúcia, calculando como era suave, para lá das penas e uma palavra lhe ficava por vezes boiando insistentemente na memória: predador...
Um Casaco de Raposa Vermelha 2/5
Recuou, assustada, ouvindo a resposta. Custava muito mais do que pensara, cinco vezes mais do que o dinheiro que teria disponivel.
-Mas podemos facilitar o pagamento, disse a vendedeira, compreensiva.
Talvez sacrificando as férias, pensou. Ou desviando algum dinheiro do emprestimo do carro. Aquecendo menos o quarto, fazendo refeições mais ligeiras. Convinha-lhe, até, porque estava a engordar um pouco.
-Aceito, disse fazendo rapidamente contas de cabeça. Dou-lhe o sinal e começo a pagar na próxima semana. Mas desde já ele é meu.
-De acordo, disse a vendedeira espetando-lhe uma etiqueta "vendido". Pode levá-lo quando efectuar a terceira prestação.
Passou a vir à noite, quando a loja estava fechada e ninguém a via, olhava através do vidro e de cada vez se alegrava - de cada vez mais brilhante, mais cor de fogo, labaredas vermelhas que não queimavam, antes eram macias sobre o corpo, uma pele espessa, ampla, envolvente, balançando com o seu andar.
Seria admirada, também ela, seguida com os olhos quando passasse - mas não era isso que a fazia sorrir secretamente, era antes uma satisfação interior, uma certeza obscura, uma sensação de harmonia consigo própria, que extravasava em pequenos nadas, deu conta. Como se o ritmo da espiração mudasse, fosse mais repousado e profundo.
Por outro lado, talvez porque deixara de sentir-se cansada, deu conta que se movia agora muito mais depressa que habitualmente, caminhava sem esforço pelo menos com o dobro da velocidade normal. As pernas ágeis, os pés ligeiros. Toda mais leve, rápida, com movimentos fáceis do dorso, dos ombros, dos membros....
Conto da Semana
um dos favourites
(Dedicado aqueles infelizes que estão no trabalho e não podem aceder a sites mais interessantes que este e até nem se importam de ler cronicas de viagens, jornais online, tarots, consultorios medicos e outros e outras de diferentes generos)
Um Casaco de Raposa Vermelha 1/5
Teolinda Gersão
Ao voltar um dia para casa, uma pequena empregada bancaria vê numa loja de peles um casaco de raposa vermelha. Pára diante da vitrine, com um calafrio de prazer e de desejo. Porque aquele é casaco que sempre desejou ter na vida. Nenhum outro de lhe assemelha, pensa percorrendo com os olhos os outros casacos, pendurados num varão de metal ou suavemente estendidos sobre o sofá de brocado. Aquele é uma peça rara, única, jamais vira um tom assim, fulvo, mesclado, com reflexos de cobre e brilhante como se estivesse a arder. A loja estava fechada àquela hora, lembrou-se no momento em que empurrava a porta, cedendo ao impulso de entrar. Amanhã viria, então, o mais cedo possivel, no intervalo do almoço, durante a manhã, encontraria um pertexto para sair rapidamente, a meio da manhã.
Dormiu pouco, essa noite, acordou inquieta, levemente febril. Contou os minutos que faltavam para abrir a loja, os seus olhos erravam do relógio da parede para o relógio de pulso, enquanto atendia os clientes, debruçada no balcão. Tão cedo quanto pode encontrou uma razão para sair e correu à loja de peles, tremendo com a ideia de que o casaco pudesse estar vendido. Não estava, informaram-na, e ela sentiu de repente o ar a voltar-lhe, o coração a bater com menos força, o sangue a descer da face e retomar compassadamente o seu fluxo.
-Parece feito para si, disse a vendedeira quando ela o vestiu e se voltou no espelho. A medida exacta de ombros, da cintura, a altura idela da bainha, disse ainda, e olhe como fica bem à cor da sua pele. Não tenho interesse em lho vender, apressou-se a acrescentar, pode evidentemente optar por qualquer outro mas, se lhe posso dar uma opinião, esse parece feito para si. Exactamente para si, sublinhou com um sorrizo fugidio.
-Qual é o preço? perguntou dando meia volta e fazendo dançar a bainha, porque lhe era dificil despregar os olhos da imagem.
Recuou, assustada, ouvindo a resposta.
The Show must...
Vítor PinhãoThe show must...
pintura/instalação
inauguração (lisboa)
quinta, 7 de Dezembro de 2006
a partir das 17h
Uma mancha é uma cicatriz na memória que se obstina em demarcar o incomensurável território do esquecimento. O esquecimento, sei-o agora, não é um buraco na memória, não é a negação de um facto, nem das espectativas da nossa infância ou das nossas ficções de juventude. Esquecer é nivelar a intensidade de tudo aquilo que surge na memória, de modo imprevisto ou propositado, colocando-o como uma armadilha que nos precipita na fantasia esquecendo o viver.
De mancha a mancha, de gesto a gesto, reconstitui-se o que tantas vezes é considerado uma singularidade, e que a vida, uma e outra vez, nos confirma como simples banalidade.
Lisboa menina e moça
No castelo ponho o cotovelo
Em Alfama descanso o olhar
E assim desfaço o novelo
De azul e mar
À Ribeira encosto a cabeça
A almofada da cama do Tejo
Com lençóis bordados à pressa
Na cambraia de um beijo.
Lisboa menina e moça, menina
Da luz que os meus olhos vêem, tão pura
Teus seios sãos as colinas, varina
Pregão que me traz à porta ternura
Cidade a ponto-luz bordada
Toalha à beira-mar estendida
Lisboa menina e moça e amada
Cidade amor da minha vida
No Terreiro eu passo por ti
Mas na Graça eu vejo-te nua
Quando um pombo te olha sorri
És mulher da rua.
E no bairro mais alto do sonho
Ponho o fado que sei inventar
A aguardente de vinho e medronho
Que me faz cantar.
Lisboa menina e moça, menina
Da luz que os meus olhos vêem, tão pura
Teus seios sãos as colinas, varina
Pregão que me traz à porta ternura
Lisboa do amor deitada
Cidade por minhas mãos despida
Lisboa menina e moça e amada
Cidade mulher da minha vida.
Rómulo de Carvalho = António Gedeão
(1906-1997)
Exposição na Biblioteca Nacional(12 de Outubro de 2006 a 6 de Janeiro de 2007 - Entrada livre) no centenário do nascimento do cientista, professor, poeta, e basicamente um Humanista que se fosse vivo certamente contribuiría para este vosso belissimo blog!... Ou não...
Pedra Filosofal
Eles não sabem que o sonho
é uma constante da vida
tão concreta e definida
como outra coisa qualquer,
como esta pedra cinzenta
em que me sento e descanso,
como este ribeiro manso
em serenos sobressaltos,
como estes pinheiros altos
que em verde e oiro se agitam,
como estas aves que gritam
em bebedeiras de azul.
eles não sabem que o sonho
é vinho, é espuma, é fermento,
bichinho álacre e sedento,
de focinho pontiagudo,
que fossa através de tudo
num perpétuo movimento.
Eles não sabem que o sonho
é tela, é cor, é pincel,
base, fuste, capitel,
arco em ogiva, vitral,
pináculo de catedral,
contraponto, sinfonia,
máscara grega, magia,
que é retorta de alquimista,
mapa do mundo distante,
rosa-dos-ventos, Infante,
caravela quinhentista,
que é cabo da Boa Esperança,
ouro, canela, marfim,
florete de espadachim,
bastidor, passo de dança,
Colombina e Arlequim,
passarola voadora,
pára-raios, locomotiva,
barco de proa festiva,
alto-forno, geradora,
cisão do átomo, radar,
ultra-som, televisão,
desembarque em foguetão
na superfície lunar.
Eles não sabem, nem sonham,
que o sonho comanda a vida,
que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos de uma criança.
In Movimento Perpétuo, 1956
Eles não sabem que o sonho
é uma constante da vida
tão concreta e definida
como outra coisa qualquer,
como esta pedra cinzenta
em que me sento e descanso,
como este ribeiro manso
em serenos sobressaltos,
como estes pinheiros altos
que em verde e oiro se agitam,
como estas aves que gritam
em bebedeiras de azul.
eles não sabem que o sonho
é vinho, é espuma, é fermento,
bichinho álacre e sedento,
de focinho pontiagudo,
que fossa através de tudo
num perpétuo movimento.
Eles não sabem que o sonho
é tela, é cor, é pincel,
base, fuste, capitel,
arco em ogiva, vitral,
pináculo de catedral,
contraponto, sinfonia,
máscara grega, magia,
que é retorta de alquimista,
mapa do mundo distante,
rosa-dos-ventos, Infante,
caravela quinhentista,
que é cabo da Boa Esperança,
ouro, canela, marfim,
florete de espadachim,
bastidor, passo de dança,
Colombina e Arlequim,
passarola voadora,
pára-raios, locomotiva,
barco de proa festiva,
alto-forno, geradora,
cisão do átomo, radar,
ultra-som, televisão,
desembarque em foguetão
na superfície lunar.
Eles não sabem, nem sonham,
que o sonho comanda a vida,
que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos de uma criança.
In Movimento Perpétuo, 1956
Prison Break
Mas quais Homem Aranha, He-Man, Sheerah, SuperMan, quais quê?!? Michael Scofield é o novo superheroi da actualidade!
Engenheiro Civil de sucesso, Michael decide abdicar de tudo para salvar o irmão, Lincoln Burrows, preso e condenado à morte por um crime que não cometeu. Para isso, Michael desenvolve um plano mirabolante, tendo que assaltar um banco para poder ser condenado na mesma prisão que o irmão e pôr o seu plano em prática. O grande trunfo de Michael é a sua tatuagem, que contém a planta da prisão camuflada num desenho hardcore, e que lhe permite "deambular" por toda a prisão, principalmente pelos esgotos, sem nunca se perder, para além de ser irresistível para qualquer mulher (a Dra. Tancredi que o diga!).
Michael é um superheroi, não só pelas suas aptidões físicas como também intelectuais. Olhem que eu nunca gostei de homens tatuados, mas isso foi porque nunca nenhum homem como aqueles tinha feito uma tatuagem daquelas!
A não perder, na RTP1!!
http://hotvnews.wordpress.com/2006/11/01/estreias-de-novembro-parte-i-prison-break/
Farto dos mesmos mp3!
Toma lá uma horita de musica do relax do Chee Shimizu - Breathing Cosmos (áudio) é só carregar no link e ficar zen!
Se gostares amanhã há mais!
Museu do Chiado!
Entrada Livre das 16h às 19h
Retrato Mosaico Online
"If a picture is worth a thousand words an image mosaic is worth a billion words!"
Faz a tua!!
http://www.adelaider.com/image-mosaic/
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